Dignidades, indignidades, indignaciones

"Un eternizador de dioses del ocaso"

                                    Silvio Rodríguez

Según la Real Academia, esa gendarmería anquilosada de nuestra lengua, dignidad es equivalente o sinónimo de excelencia o realce. Indignidad e indignación son parte de su familia de palabras. Aunque, ya se sabe, la familia ya no es lo que era. También la del lenguaje.

Esta vez las dignidades las puso el fallo de la Corte Suprema de Justicia de la Nación. Por decisión unánime (y no es un detalle) puso fin a las manipulaciones y tergiversaciones en la interpretación del artículo 86, inciso 2, del Código Penal Argentino. La norma declara impune el aborto practicado a una mujer demente o idiota, embarazada producto de una violación. Cabe recordar que el Código data de 1921. De ahí la caracterización del diagnóstico. Hoy ya no se aplica ni siquiera a ciertas conductoras televisivas o a pastores prejurásicos de sectas mayoritarias.

La redacción de la sentencia extiende el alcance a toda mujer violada, independientemente de su edad o salud mental, equiparando así la calidad de víctima de quien ha sufrido semejante vejamen. Se terminó el lobby cardenalicio sobre la familia de la humillada para llevar a juicio una disposición legal clara y contundente. Lograban encontrar un magistrado que usando y abusando de los tiempos tribunalicios hacía prácticamente imposible el cumplimiento de la norma.

También la objeción de conciencia contempla la sentencia. Médicos, obstetras, enfermeros y demás auxiliares pueden ampararse en ella, pero el Estado debe garantizarle a la mujer el cumplimiento de la ley.

La indignidad corrió por cuenta, una vez más, de los delegados de Maledicto una equis, una ve y un palito, o sea, el Papa. El portavoz fue José María Arancedo, presidente del Consejo Episcopal Argentino desde el 8 de noviembre de 2011 y (dato chismoso) primo hermano de Raúl Alfonsín. Nunca imaginé que iba a coincidir con un monseñor. Es que, confirmada la sentencia, Toté (así lo llaman en la intimidad) salió a manifestar la "sorpresa" de la jerarquía católica. Claro que su sorpresa y la mía tienen distinta cara. La de él, cara de culo. La mía, sorpresa luminosa, inclusiva, producto de la composición de un tribunal que es hijo de una decisión política de Néstor. Como dice Myriam Arancibia, mi amiga, compañera y colega de la vida (en ese orden) esta es la Corte que supimos conseguir. Y este fallo un escalón más hacia el logro del aborto legal, seguro y gratuito que ponga a la mujer como sujeto de derecho pleno. El Congreso de la Nación nos debe ese debate que, tarde o temprano, se dará.

Vuelvo a coincidir con el prelado cuando, textualmente, declara: "no existe ningún motivo o razón que justifique la eliminación de una vida inocente". Sí, monseñor, pero las palabras llegan tarde, tardísimo. Si las hubiesen dicho y puesto en práctica a su debido tiempo no habría habido genocidio en el país. Vaya un incompleto listado de hermanos suyos (y nuestros) que no alcanzaron a escuchar sus reflexiones. Enrique Angelelli, muerto en La Rioja el 4 de agosto de 1976; Salvador Barbeito, cura palotino asesinado el 4 de julio de 1976, junto a Emilio Barletti, Pedro Duffau, Alfredo Kelly y Alfredo Leaden; Daniel Bombara, militante de la Juventud Universitaria Católica de Bahía Blanca, asesinado el 10 de diciembre de 1975; Carlos Dorniak, salesiano muerto el 21 de marzo de 1975; Héctor Ferreirós, ex sacerdote, periodista de TELAM, muerto el 30 de marzo de 1977; Elizabeth Fress, militante de la JUC, desaparecida en setiembre de 1976; José González, agente pastoral de Bahía Blanca, asesinado el 24 de abril de 1976; Elizabet Kasemann,  luterana, estudiante de Sociología, muerta el 8 de marzo de 1977; Gabriel Longueville, sacerdote asesinado en Chamical el 18 de julio de 1976; María del Carmen Maggi, decana de la Facultad de Humanidades de la Universidad Católica de Mar del Plata, muerta el 9 de mayo de 1975 (Fuente: Movimiento Ecuménico de Derechos Humanos). Hay más lápidas, monseñor Toté, pero no quiero abrumarlo. Es más, en algunos casos ni lápidas hay. Permanecen desaparecidos.

Fíjese que casualidad. Por estos días hemos leído los dichos de Carlos Pagni, columnista de La Nación, en los que "acusa" al viceministro de Economía de la Argentina, Axel Kicillof, de tener "ascendencia rabínica"  y ser "marxista". La Iglesia que Toté dice representar ha pregonado largamente la culpabilidad de los judíos en la muerte de Cristo, por más puesta en escena de Maledicto en algún campo de concentración nazi. Si hasta don Pío, una equis y dos palitos, bendijo las armas franquistas, en nombre de un dios presuntamente misericordioso. El prelado cavernario y el pelado macartista parecen salidos del huevo de la misma serpiente.

¿Vio que atrasan? Dijeron que el mundo se derrumbaba cuando el Estado les arrebató el monopolio de los nacimientos, bodas y muertes. El país necesitaba poblar sus pampas y no podía admitir que los inmigrantes fueran cautivos de una secta, por muy mayoritaria que fuera. Lo mismo ocurrió con el divorcio vincular y el matrimonio igualitario. No hay caso, tienen una nutrida y jugosa foja de servicios en eso de acumular indignidades.

De la indignación me hago cargo, ¿se nota?

Los que se comieron a King Kong

"Qué lindo es sentarse en la puerta de un bar

 y ver a Buenos Aires pasar y pasar"

                                               Jorge Schussheim

En 1965 María Esther de Miguel publicó un libro de cuentos llamado "Los que comimos a Solís". La escritora de Larroque, Entre Ríos, paisana de Alfredo Yabrán, no sabía que ese título se actualizaba según la época y sus circunstancias, parafraseando a Ortega y Gasset.

Es que Juan Díaz de Solís formaba parte de aquel intento de globalización "avant la lettre" que tuvo a España como principal, pero no único, protagonista. Llegó a estas costas rioplatenses y no le fue muy bien. La Historia dice que el 20 de enero de 1516 se lo comieron los aborígenes. En una primera versión el banquete les fue atribuído a los charrúas, pero éstos no contemplaban la carne de bípedo en su dieta. Parece que los guaraníes sí. Fue en Punta Gorda, Uruguay, y no se sabe si el nombre del paraje es una alusión subliminal a cierta característica anatómica del morfado o ya venía, premonitoriamente, de antes. Antropófagos somos desde entonces, aunque hemos encontrado formas más sutiles de deglutirnos. El neoliberalismo es el método inventado por el tardocapitalismo para que la timba financiera trasnacional se coma pueblos enteros y luego vomite recetas presuntamente paliativas.

Pero dejemos en paz al costillar de Solís y veamos con algún detalle (sin sobredosis porque se me terminó el Reliveran) qué pasa por estas playas del siglo XXI.

La macrocefalia nacional tiene en la Ciudad Autónoma de Buenos Aires un ejemplo extraordinario. "Tiene el tango tan sentido de Pichuco y de Piazzolla", canta Eladia Blázquez. Pero también tiene al medio pelo argentino. No quiero irme por las ramas. Si el peronismo es esa "persistencia argentina", como dice Feinmann, su contracara, el gorilismo, también lo es. Marca nacional, como el dulce de leche, el tango, los desaparecidos y la mazamorra, el gorila nació de parto natural cerca de 1955 y se reproduce con una virulencia y empecinamiento dignos de mejor causa. Concentrados mayoritariamente, en correspondencia con el mapa demográfico argentino, en los barrios porteños, el gorila adapta sus reacciones a las necesidades de su bolsillo, su cuenta bancaria o sus mejoras en el country. Es capaz de enardecerse por el piquete que hacen los habitantes de la Villa 31, en Retiro, reclamando por el cumplimiento de la promesa de transporte escolar y, a la vez, dejar pasar un aumento tarifario del 127% en el subterráneo sin una sola manifestación de protesta. Puede soportar que el Gerente de Gobierno construya su triunfo electoral pegándole a las personas en situación de calle o difamando a su adversario con mentiras flagrantes. Considera pícaro al que repite lo que un funcionario subalterno le dice al oído ante las preguntas periodísticas y lo premia con una catarata de votos. ¿Por qué? No creo que haya una sola explicación, pero la dieta del porteño tiene una importancia mayúscula, sospecho.

Los últimos estudios gastronómicos demostrarían que la reiterada ingesta de estos primates herbívoros, los gorilas, se entiende, produce una reacción químico-ideológica similar al embrutecimiento. No ven, ni oyen a sus semejantes. Creen que son el ombligo de la patria, llenan los restaurantes, cambian de modelo de auto con más frecuencia, cuidan su quintita cual si fuese el Santo Grial. Como efecto colateral, los psicólogos han interpretado (para eso laburan, después de todo) que se desarrolla una conducta muy parecida a la hipocresía, lo que explicaría que los mismos que reeligieron al badulaque, reeligieran también a la Morocha. Es que saben que el rumbo les permite darse esos lujos.

Sé que las generalizaciones son odiosas, caprichosas y peligrosas. Por eso, precisamente, excluyo de esta pequeña diatriba texticular a quienes se levantan cada mañana con la sonrisa de sus hijos puesta, con el canto de los artistas populares acompañándolos al trabajo, con la piel de su ser amado perfumándoles el día, con la verdad, la memoria y la justicia en la solapa. En fin, con la dieta dulce y nutritiva de la búsqueda. Siempre la busqueda, esa inalcanzable.

Estación Salustriana

No conozco La Quiaca. Busco información y averiguo que en 1772 anduvo por allí Alonso Carrió de la Vandera (Lila no lo pudo acompañar porque, posiblemente, estaba en la resistencia, en Punta del Este. Si no, le hubiese dicho que el apellido segundo estaba mal escrito por culpa del autoritarismo K). El tipo fundó una posta cerca de donde hoy se erige la ciudad. Además de ser conglomerado fronterizo vale destacar que antes de serlo ya tenía escuela. Fue el 12 de mayo de 1886 y recién el 28 de febrero de 1907, por ley N° 134 se oficializa la creación del pueblo. Es decir, no cualquiera tiene ese curriculum. Primero la escuela y después la burocracia.

Queda a 1.987 kilómetros del Obelisco porteño. Y no es un detalle.

Ayer la Morocha inauguró un gasoducto que mejorará la vida de argentinos y bolivianos. Sin que la frontera lo impida. Luego del saludo protocolar del gobernador jujeño pidió hablar con Salustriana Gerónimo que, con su sombrerito de chola y su poncho rojo, dijo del orgullo y la alegría de ver nacer la respuesta a un reclamo de décadas.

Como es costumbre, Cristina habló como final de acto. Y se refirió al subterráneo de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires. El ingeniero-gerente Mauricio Macri firmó un acuerdo el 3 de enero de 2012 en el que recibía este medio de transporte tantas veces reclamado. Y tanta algarabía le dio por recibirlo que, inmediatamente, subió la tarifa el 127%. Lo demás es conocido, devolvió el chiche porque es viejo y, en realidad, porque prefiere jugar a ser el niño malo que se enoja para que la gente vea que tiene carácter y puede subirnos todas las tarifas que quiera, si llega a ser el dueño del país. Eso sí, los porteños, o casi todos, no dijeron ni pío. Chochos con su gerente, parece. En el Congreso Nacional veremos un interesante duelo ideológico acerca de los roles de cada representante del pueblo. Estoy ansioso por saber cómo se comportarán los legisladores de las provincias frente a sus votantes cuando haya que explicarles que Salustriana y usted y vos, mi amor, y mi vecina nos levantamos cada mañana, desayunamos, nos vamos a trabajar o estudiar y tenemos que depositar unos manguitos diarios en la alcancía de Benito Roggio, el concesionario del subte de allá. Porque, como Salustriana ya sabe en el único lugar de esta matria que somos que hay un tren que circula bajo la tierra

es cerquita del Río de la Plata.

Salustriana Gerónimo nunca subió (o bajó) a un subte. Vive ancestralmente entre tolas, tolillas, churquis, chijuas y yaretas. Acaricia sus vicuñas y sus llamas, busca chinchillas casi infructuosamente porque las damas patricias las lucen en cocktails y vernissages y ahora ella luce esa sonrisa de orgullo que le vimos ayer. Macri no debe haber visto un churqui ni en el diccionario. A nuestra gente chola todavía le falta conquistar miles de reivindicaciones que le fueron arrancadas por "cinco siglos igual".

Si Salustriana está orgullosa y Macri enojado. Si Salustriana es tierra que anda y Sarlo lee Der Spiegel para conocer lo que pasa en su tierra. Si Salustriana tutea a la presidenta y Cambio 16 le da voz al genocida. Si Salustriana sonríe y Lanata eructa.

Si hoy mi país es así, yo me subo a la Estación Salustriana.

Tierra del Kiosco

No sé qué me extraña. Está en su naturaleza, no lo pueden evitar. Ni quieren, claro. La clase media es eso, una clase y como tal actúa. En el trópico y en el más inhóspito de los fríos.

La gobernadora de Tierra del Fuego, Fabiana Ríos,  no hizo más que cumplir con la ley. La N° 852, del 25 de agosto de 2011, sancionada por la Legislatura provincial. De resultas de esa aplicación impidió el amarre de dos cruceros que, bajo bandera de las Islas Bermudas (un enclave colonial inglés), pretendía sumarse a las casi cien embarcaciones de turistas que le dan vida al comercio, la industria y, sobre todo, al sector turístico. La norma aplicada es conocida popularmente como Ley "Gaucho Rivero", en homenaje al peón rural que opuso resistencia a la invasión del Imperio a las Malvinas, en 1833.

El "Star Princess" lleva 2.600 pasajeros que, sumados los tripulantes, hacen un total aproximado a las 4.000 personas. Por otra parte, el "Adonia", el segundo de los barquitos censurados, transporta, entre pasajeros y tripulantes, unas 1.000. Digamos que, entre pitos y flautas, estamos hablando de 5.000 clientes que iban a comprar pingüinitos de peluche, ponchos rojo punzó, mates con la inscripción "Yo conocí el culo del mundo", postales, posters, cacharritos que dicen "I love The Land of Fire" (porque hay que hacerse entender en el verdadero mundo) y, además, comerían cordero patagónico y vino congelado, todo con el permanente tintineo de las joyas de sus eminencias, las señoras gordas europeas y japonesas y el coqueto vestir en bermudas color caqui de sus cónyuges abdominosos. En fin, un cuadro típico de cualquier lugar del planeta donde haya un comercio abierto y sus voraces consumidores siempre dispuestos.

La cuestión es que la decisión política de la gobernadora hizo crujir los bolsillos de la corporación burguesa pequeña pequeña y sus glándulas rentísticas comenzaron a segregar líquidos insolentes y recalcitrantes. Hasta que, como suele suceder, expresaron su malestar estomacal y bancario. Así es, el titular de la Cámara de Turismo de allá abajo, Marcelo Lieti, declaró que "los cruceros de turismo no se relacionan con el pedido de soberanía". Mientras el continente americano une sus brazos entorno del reclamo argentino, mientras los ex combatientes y la inmensa mayoría de los habitantes de la isla saludaron la iniciativa oficial, estos tipos piensan sólo en sus cuentas bancarias, en sus cajas fuertes y en cambiar el auto por un modelo más fashion. O sea, cotiza más la propiedad privada y la renta, su hija putativa,  que la dignidad de los caídos y la solidaridad.

No se preocupe, lectorcita adolescente, quedan otros noventa y ocho barcos cargados de voraces clientes, de petulantes garcas globales para agotar el stock de boludeces y paisajes. Nunca lograrán agotar su ADN. Son capaces de proponer un cambio de nombre al sitio que los cobija. Son capaces de soñar con que un día, más temprano que tarde, ese rincón pétreo de la matria pase a llamarse Tierra del Kiosco. Sería más honesto. Un asco, como dijo Fito. Y una vergüenza.

En la niebla

"Hermanita vuelve a casa"

 Atahualpa Yupanqui

Tienen todo el derecho. Cada uno elige cómo escupir para arriba, con qué estilo, si con formato poético, ficcional o ensayístico, si solo o mal acompañado, tomando una grapa, un tinto o un scotch. Cada uno tiene la libertad de ejercer su libertad como peor le parezca.

Te lo cuento, petisa, porque un grupo de intelectuales y periodistas, presentados así (te encargo la dicotomía), acaba de manifestar un Manifiesto respecto de la política argentina y el reclamo de soberanía sobre Malvinas. Me cuesta creer que gente de la talla cultural de Beatriz Sarlo, Santiago Kovadloff, Fernando Iglesias (en Inglaterra ya deberían llamarlo Ferdinand Churches), Luis Alberto Romero, Vicente Palermo (el optimista del no), Marcos Novaro, Juan José Sebreli y los neoperiodistas Jorge Lanata y Pepe Eliaschev (el aporte de la DAIA al estropicio), entre otros, no sepa o no pueda discernir la diferencia conceptual que hay entre soberanía y autodeterminación.

Desde el 23 de febrero de 1903 y con la firma del presidente Estrada Palma, Cuba le cedió en arriendo Guantánamo a Estados Unidos, esa porción de su territorio. No conozco ni imagino a ningún intelectual o periodista de la isla que pretenda justificar la ocupación colonial del imperio en descomposición, con el argumento de la autodeterminación de los ocupantes de la base militar yanqui. Ni siquiera con el antecedente de ese pacto de alquiler perverso y vergonzoso.

Producto del Tratado de Utrecht, de 1713, Inglaterra se quedó con Gibraltar. Hace 299 años, han pasado más de ocho generaciones, que los master en piratería dominan el Peñón. Decime petisa, amor, si sabés de algún español que escriba, cante, pinte, dance o, simplemente, se levante cada mañana para ir a laburar o, últimamente, para ir a buscar laburo, que piense y se anime a decir en público que los anglos son los legítimos soberanos sobre esa tierra irredenta e ibérica.

Tengo una propuesta para hacerle a estos iluminados de lo oscuro. Desafío a Sarlo a pararse en una esquina de La Matanza o cualquier rincón del conurbano bonaerense a leer su propuesta alternativa de la política oficial respecto de Malvinas. A Sebreli igual, pero en el gran Rosario. Lanata, que viaje a Córdoba y, con su sarcasmo en la mochila, le diga al Negrazón cordobés que los kelpers tienen razón. Que Sylvina Walger trate de convencer a la ama de casa de Formosa de que no insistamos más en la cuestión y que dejemos tranquilos a los ocupantes. Eliaschev leerá la propuesta en idisch en Villaguay, Entre Ríos. En todos y cada uno de los casos les recomiendo, cariñosamente, que tengan al día el pago de las cuotas de su prepaga de salud u obra social respectiva. Por las dudas, ¿vio?

Trato de explicarme y explicarte, amor, por qué se les ocurrió semejante exabrupto disfrazado de propuesta alternativa. Cuando busqué las firmas de Sigourney Weaver y Michael Apted, co-protagonista y director, respectivamente, de la película "Gorilas en la niebla" (1988), y no las encontré, empecé a entender. Son ellos y ellas las que están en la niebla.

Llueve en Afganistán

"Cuento millones de agujeros en el alma

de "Canto arena", Silvio Rodríguez

En un ejemplo acabadísimo de síntesis histórica, tal como lo piden las academias de periodismo, la filmación dura sólo 39 segundos. El sol parte la tierra y sobre ella florecen cadáveres humanos como cardos en el desierto. Vamos a imaginar que uno de esos cuerpos yertos se llamó en vida Tariq. Tariq tuvo muchos hermanos que, al igual que él, crecieron en los suburbios de Kabul, pateando una pelota de goma, esquivando los charcos de aguas servidas, comiendo mal y sonriendo bien. Creció ayudando a cuidar a los menores y soportando invasiones, penurias y gobiernos. Propios (es una manera de decir) y ajenos. Ahora está prolijamente muerto en ronda junto a otros Tariq u Omar o Abdul. Ya sin nombres para la máquina global de fagocitar informaciones. Pero, he aquí la explícita manera de presentarse que tienen los imperios, los restos al sol de estos jóvenes afganos reciben la bendición civilizatoria de la lluvia occidental y cristiana, amoniacal, fétida y letal. Los mean. Los muchachos yanquis mean los cadáveres y como música de fondo cacarean sus risas de bazooka, sus infaltables cigarrillos camélidos y sus pijas chorreantes de cultura fast food.

Como también enseñan los señores de la SIP, la imagen pasó. Tuvo sus minutos de fama. Y pasó. Ahora nos preocupa el señor Cameron y los candidatos del Tea Party. Y está bien que nos preocupen. Ellos también preparan sus micciones pacíficas, democráticas y civilizatorias. Son así de generosos. El escándalo duró quince minutos. Si hasta mister León Panetta, capomafia de la CIA, calificó como "deplorable" la conducta de sus chicos. He ahí el núcleo del asunto. Como si él y el Premio Nobel de la Paz no tuvieran nada que ver. En casos como este se suele argumentar, cínicamente, que son hechos aislados, pero son tantos que un aislado al lado de otro hacen una matriz cultural.

¿Acaso no es lo que han hecho por siglos? ¿No tienen escuelas para eso? La Escuela de las Américas ha inundado el continente de meadores locales, infelices autóctonos que reciben instrucciones precisas y no preciosas, precisamente, para someter insurrectos, disidentes y neutrales. Si acaba de saberse lo que íntimamente sospechábamos. El gobierno del país considerado el non plus ultra de la democracia y la libertad sabía, lo supo siempre, que los milicos y sus cómplices civiles y eclesiásticos se apropiaban de niños en los años del genocidio argentino.

Lo sucedido en Kabul hace unos días ya había pasado en Abu Ghraib, en los primeros meses de 2003, en My Lai, Vietnam, el 16 de marzo de 1968, en los campamentos de Sabra y Chatila el 14 de setiembre de 1982, en Margarita Belén, Chaco, en la noche del 12 al 13 de diciembre de 1976, en la Base Almirante Zar, Trelew, en la madrugada del 22 de agosto de 1972, entre miles, sí miles, de casos más a lo ancho y largo de la Historia de nuestros pueblos, y continúa hasta hoy, cada vez que algún civilizado cristiano asesina un wichí, un qom, un campesino pobre o un mapuche en cualquier comarca de nuestra América. Hechos aislados dicen los fusiladores de turno.

Mientras tanto, volviendo a los bravos marines, no supe de ninguna reacción de Maledicto XVI, según la magistral nomenclatura de Elsa Drucaroff. "¿Qué dirá el Santo Padre que vive en Roma/que le están degollando a su paloma?", canta Violeta Parra.

Nos mean, aunque ellos dicen que son lluvias aisladas.

Sarloforma 2012

Hoy me llegó la reedición de "El imperio de los sentimientos", de Beatriz Sarlo, publicado originalmente en 1985. En los agradecimientos la autora destaca la lectura y las observaciones de David Viñas y reconoce que hay en la obra mucho más de Viñas de lo que parece en una primera lectura.

Pasó el tiempo. David dejó este mundo y dejó también una obra coherente, sólida y señera. Sarlo reparte su tiempo entre Radio Mitre y el diario de los Mitre, La Nación.

Apareció el manifiesto de Plataforma 2012. Regalo de Reyes Magos para la campaña mediática antiK. Lo que podría haber sido un aporte promisorio para el debate de ideas en la Argentina se transformó, rápidamente, en la versión intelectual del Grupo A, esa desmañada acumulación de legisladores opositores surgida al calor de las elecciones de junio de 2009. ¿Qué pasó? Repasemos.

Un cierto sector de artistas, intelectuales y académicos sufren de un reflejo pavloviano cuando escuchan o leen los términos "pensamiento crítico". Inmediatamente se van a camarines, se ponen los cortos y salen a la cancha dispuestos a jugar en un equipo que ellos creen que tiene como DT a Bielsa, Cappa o Martino, pero para su desilusión el que da las instrucciones es el Narigón Bilardo. Como son buena gente, honestos, talentosos y autocríticos, vuelven cabizbajos al vestuario y se visten nuevamente de civil. Apesadumbrados, estafados, engañados. Así se sienten.

Algo de eso les pasó a Saccomanno, Giarraca, Lestido y siguen las firmas. Es que, como apoyan el modelo iniciado por Néstor Kirchner en 2003 y recontra profundizado por la Morocha desde 2009, pero lo apoyan críticamente, se comieron el amague.

Tengo queridos y admirados amigos y compañeros en Carta Abierta, tanto en el orden nacional como en el provincial. Fui cofundador de la filial Mendoza pero, lo confieso sin pudores, me siento más cómodo, más libre, acompañándolos desde afuera. Ellos, felizmente, lo han entendido y se los agradezco. No es estrictamente necesario pertenecer a un colectivo orgánico para ser militante de una causa. Ahí están los extraordinarios ejemplos de Mempo Giardinelli y José Pablo Feinmann, o Víctor Hugo Morales y Eduardo Aliverti, como prueba fehaciente de que es  posible. Tal vez, necesario. Flaco favor le hacemos a la causa nacional y popular si todo pensamiento se reduce a ser kirchnerista o antikirchnerista.

Lo único binario que conozco y funciona más o menos bien es OSDE. Pero es carísimo.

Con la humildad que la caracteriza, Beatriz Sarlo se convirtió en referente casi exclusiva de Plataforma 2012. Para eso contó con su proverbial debilidad por la figuración (no me refiero a la escuela o tendencia en artes plásticas que se conoce con ese nombre) y con el soporte mediático del diario para el que escribe, siempre atento y con los reflejos alertas para intentar joder al gobierno de Cristina. Bien lo dijo la socióloga Norma Giarraca, una de las arrepentidas, nada crítico y con buena leche puede nacer de La Nación.

Es interesante la conclusión a la que llega Guillermo Saccomanno quien, en correo electrónico privado, me hizo observar que la estampida y ruptura abortiva (perdón,  monseñor) de Plataforma se produce cuando aparece el nombre de Sarlo entre las firmas. La Plataforma se convierte en Sarloforma y sobrevuela entonces el sindrome Carrió. Los buenos, los honestos, los defraudados huyen despavoridos. Vade retro.

Es que, y he aquí la paradoja, no hay aporte crítico en ese manifiesto. Sólo, por ahora, esa imputación que hemos recibido personal y colectivamente quienes creemos que el país, la sociedad argentina toda, está infinitamente mejor que en 2002. Se nos arrojan dos piropos, ambos de una calidad ética desdeñable. O compartimos ese 54% de pelotudos embaucados, o somos mercenarios pagados por las bondades del viento de cola kirchnerista. No sé con cuál quedarme. Una ex amiga me acusó de inmoral por pensar como pienso y  recibir un sueldo por mi trabajo en Radio Nacional Mendoza. Su marido, ya fallecido, me ofreció comercializar medicamentos robados, en un momento durísimo de mi vida. Tenía que formar parte de un negocio que se iba a dedicar a coimear a funcionarios del área de salud para ganar licitaciones públicas. Aquí estoy, preguntánome si esa señora vio una película que se llama "Mirá quién habla".

Otra. Una directora de escuela secundaria de Las Heras, Mendoza, despotricaba contra la programación de nuestra radio y hacía especial hincapié en Julio Rudman. O sea, yo. Que ella recordaba mis años de militancia comunista y ahora, por guita, había caído (así dijo, caído) en ésto. Averigüé que su salario es casi tres veces superior al mío. Enhorabuena. Eso es inclusión, pero debo dejar en claro, explícitamente, que no soy kirchnerista. Estoy kirchnerista, como dice mi amigo, el profe de Historia, Oscar Rodríguez. Es, precisamente, por mis convicciones de comunista hormonal (¡salud, José querido!) que milito donde milito. En fin, no quiero hacer de este textículo un asunto personal. Es que anduve, por estos días, leyendo a Sartre y algo me contagió.

Mientras se confirma aquella tesis que dice que, como el radicalismo, el cáncer ya no es lo que era, manifiesto mi más sincero deseo de que se reactive el músculo del debate fructífero de ideas. Nuestra sociedad lo necesita.

Claro que hay aspectos de la cultura política nacional que merecen corregirse. Como dice Mempo en su "Cartas a Cristina" todavía no hay un solo funcionario corrupto preso, la política ambientalista y de defensa de los recursos naturales tiene agujeros negros dignos de ser estudiados por Hawking, existen gobernadores provinciales que no son lo que dicen, la llamada Ley Antiterrorista merecía, al menos, una más profunda discusión con la ciudadanía toda, el aparato judicial sigue siendo un refugio de cavernícolas, el régimen de propiedad de la tierrra es una asignatura pendiente y así podría seguir un rato marcando errores y metas incumplidas, todavía.

Pero, sinceramente, he leído más pensamiento crítico en los 11 documentos publicados por Carta Abierta que en este manifiesto redactado a la medida del estilo clasista e insultante de Sarlo. No sirve caer en el exabrupto de creer que lo hacen por guita. Sería como escupir para arriba y repetir sus propios argumentos hacia nosotros. No es por plata que se formó la Plataforma. Es por Sarlo que se deformó. Lo de esta gente es un caso de indigestión. Se comieron a King Kong y no lo pueden digerir. Ideología gorila explícita.

Me queda claro que este nuevo intento demuestra que la oposición perdió la iniciativa política hace tiempo y busca, por ahora infructuosamente, distintos caminos para recuperarla. Así no sirve, me parece. Piensan que somos más de doce millones de imbéciles y corruptos que no nos damos cuenta de que La Nación y Beatriz Sarlo tienen la precisa.

Es que no nos dicen cuál es. Tal vez porque es impresentable.